A boa volta

       
















Estabilizo-me, temporariamente, em um passado senil. Casas

antigas de piso em mosaico imitando chão português, jarros de

louça exaltando pintura clássica de Romeu e Julieta, vitrolas com

disco pesado de goma laca, 33 rotações por minutos, tocando George

Feyer e seus Ecos de Paris, um bule de ágata branca figurando em sua

redonda extremidade um buquê de rosinhas tímidas, uma poltrona

antiga da época dos coronéis com os quatro cantos em madeira

talhada, a imagem do Sagrado Coração de Jesus acima do umbral

da porta de entrada, sanefa de madeira delineando uma cortina azul

celeste com franjinhas indianas, um ferro de marcar rebanho bovino

com letras elegantes não pertencentes ao novo morador – estava lá

antes da chegada dele -, uma janela silenciosa olhando o infinito

cinza e um galho de craibeira, emoldurando a morada.

Estabilizo-me nesse passado como quem nasceu nele,

embora o passado (des)pertença ao homem: ele é parte do tempo e

da solidão. Mesmo assim, estabilizar-me é a minha prova atual, é a

revelação pintada com letras de ontem, é o jeito de me apropriar de

uma cena que me persegue e me coloca em um balanço preso aos

galhos da mangueira engravidada de flores e frutos. Nada poderá me

afastar daquela estação infantil, pois há notas musicais nas vozes dos

ventos, no suco do tomate equilibrando canções.

Vejo o sol tão amarelo!

O muro, os tijolos salitrizados pelas margens dos rios São

Bento e Totoró – quando chovia-, bichos de asas zunzunando poesia

em meus ouvidos e muita, muita saudade não sei do quê, além de

uma nostalgia que me presenteia a boa volta. Sinto-me, ligeiramente,

mas sinto-me; rodeada de lembranças feitas de açúcar.

Por instantes, ancoro-me nesse píer de pensamentos

ondulados e vejo o inverno seridoense se marcando como singular

tempo de águas: correntezas, riachos, sapinhos, cururus, sonata

de rãs coaxando às margens das poças virgens, areia permeável

servindo de ambiente para as brincadeiras entardecidas, gatos

ouriçados lambendo-se, telhado úmido pelos temporais vespertinos,

cobertores com cheiro de sabão dos quaradouros, perfume de

mãe exalando pelos ares e um vasto coração compassado ouvindo

Summertime e I love Paris. Era o do meu pai. Feyer tocava em um

gramofone de corneta dourada adquirido de segunda mão, à duras

pinceladas nas paredes dos casarões currais-novenses. O cigarro

se colocava na esquina de sua boca e um monturo de cinza virava

montanha morta. Meu pai deitava-se sobre aquela poltrona e o disco

de 33 rotações rodava, rodava e rodava. Viajava à Europa quando

ouvia a coletânea. Seus olhos dançavam acompanhando as notas do

piano e os dedos das mãos tocavam no vácuo as teclas de ébano,

fazendo as dissonâncias.

Estabilizo-me registrando uma ventania passada, cheia

de modismos como todas as ventanias: roupas gomadas, bigode à

lápis e cabelo à rockabilly. Em contraponto à influência estrangeira,

um espelhinho oval e um pente fino no bolso da camisa de volta

ao mundo muito bem passada, calças em tergal vincadas e sapato

envernizado de ver a cara. Foram, aqueles, os ventos mais promissores

que assanharam o topete loiro do meu pai que viveu revoluções,

embora nunca tenha sido um homem do front. Tempos que lhe fizeram

promessas de velhice sã e que lhe legaram o despojamento dos homens

espirituosos.

Estabilizo-me ao sabor do doce de goiaba, suco de umbu,

malassada, orelha de vovó e puxa-puxa, guloseimas com gosto

de amor, saídas das mãos amorosas de minha mãe. Lembranças

sinestésicas!

 As imagens de coloridos caleidoscópios e se misturam

compondo um cenário de encantamento como aqueles narrados

em detalhes pelas vozes dos meus ancestrais nas noites de lua,

naturalmente preparadas para os momentos das contações de

histórias da infância ingênua de todos nós.

Compreendo as viagens nos túneis do tempo, criadas

pelas mentes engenhosas dos cientistas. Para mim, elas são muito

reais, uma vez que não necessito me aventurar no desconhecido

para vislumbrar um passado imortalizado em minhas extensões

imaginativas. Não mesmo! Viver, por frações de segundos, já me

é uma aventura presenteada como dádiva para a configuração da

maturidade que, feito borboleta, se insinua e me provoca intensas

inquietações.

A boa volta é o saudosismo doce, é o reencontro com

imagens que nos marcam, servindo de ponte para o presente.

Maria Maria, in Cruzeiros.2015